La galería permanecía en calma, impregnada por el leve olor a aceite de linaza rancio y polvo acumulado.

Jules permanecía apoyado contra la pared, en una postura que combinaba el descuido con una tensión latente. Una de sus cejas se arqueaba como un signo de interrogación mientras examinaba la última estrofa del poema.

—Entonces —dijo Jules con lentitud, en un tono teñido de escepticismo—, ¿de verdad te crees esto? ¿La idea de que nos pintamos a nosotros mismos hasta existir, solo para terminar agrietándonos y desaparecer?

Miok dudó antes de responder.

Pasó el dedo por el borde de su copa de vino, con la mirada fija en las tablas del suelo, como si buscara una pincelada perdida.

No estoy segura —admitió, con la voz desvaneciéndose en un murmullo contemplativo—.

Hay algo en esta idea que me resulta demasiado pulido.

Es una forma muy «ordenada» de describir el caos de la existencia, ¿no te parece?

Cantara, que había permanecido inmóvil como una estatua cargada de sabiduría antigua, irradió de pronto una energía eléctrica. Una extraña convicción brillaba en sus ojos.

Sus ojos reflejaban una convicción extraña.

—No debemos subestimar el peso del tejido social que nos une —murmuró, mientras sus dedos se cerraban en unos puños delicados.

—El tapiz es pesado, sí. Pero… —se volvió hacia Tim, con una mirada profunda y penetrante—, nunca debemos pasar por alto el poder, puro y aterrador, de una voluntad solitaria decidida a cambiar su propio color.

An art gallery conversation

The gallery seemed still, smelling faintly of old linseed oil and settled dust.

Jules reclined against the wall, his posture casual yet charged, one eyebrow arching like a question mark as he scrutinized the final stanza of the previous poem.

"So," Jules drawled, in a voice laced with skepticism, "do you actually buy into this?

This notion that we’re just painting ourselves into existence, only to crack and disappear?"

Miok hesitated to answer. She traced the edge of her wine glass, her gaze fixed on the floorboards as if searching for a stray brushstroke. "I’m not sure," she admitted, her voice trailing off into a contemplative hum. "There’s a part of me that finds the formula a bit too polished.

It’s a very 'neat' way to describe the mess of being alive, isn't it?"

Cantara, who had been standing undividedly still like a statue infused with ancient wisdom, suddenly exuded an electric energy. Her eyes held a strange conviction.

“We mustn’t underestimate the weight of the social fabric that binds us,” she murmured, her fingers tightening into delicate fists.

"The tapestry is heavy, yes. But," she turned to Tim, her gaze piercing and profound, "we must never overlook the sheer, terrifying power of a solitary mind determined to change its own color."