ESCENA: La luz de la tarde entra oblicuamente por la ventana de una cafetería, transformando las motas de polvo en oro perezoso. Los sonidos apagados de la calle se oyen a lo lejos mientras cuatro amigos se agrupan alrededor de una mesa de ciprés desgastada, con las tazas medio vacías y el café tibio. Mientras otros disfrutan del rico aroma de los granos tostados, la curiosidad de Ella por un poema en la pared se despierta.

Ella: (inclinándose hacia adelante, con las cejas levantadas, una chispa de travesura en sus ojos)

Entonces dime: ¿somos los autores de nuestras propias vidas o solo personajes en la historia de alguien más?

Shu: (exhalando, girando su taza, con una media sonrisa en los labios) La coautoría parece la mejor respuesta para mí. Parte de la tinta en nuestras vidas proviene de autores invisibles: nuestros ancestros, el karma colectivo, las culturas que heredamos. Nuestra tinta fluye desde las mil plumas de la historia.

Juanita: (trazando círculos sobre la mesa, su voz firme pero tranquila) El yo no es un lienzo; es un espejo. Cada supuesta elección refleja necesidades profundas, implantadas por los mercados, las familias o nuestro planeta. Pensamos que estamos pintando nuestros propios contornos, pero existimos en un collage compartido formado por las pinceladas de todos los que nos han tocado.

¿No es el libre albedrío una poderosa ilusión?

Jack: (mirando el reloj, cuya manecilla de los segundos avanza firme, implacable) Y todo este debate es un hermoso absurdo. Juanita tiene razón: el determinismo reina supremo. La entropía es el único verdadero autor, dictando nuestro inevitable final. Somos solo una serie de reacciones químicas que se desarrollan bajo la esfera de un reloj, con solo el tiempo suficiente para salpicar unos pocos colores antes de que todo desaparezca.

Ella: (sonriendo débilmente, sus ojos se encuentran con los de Jack en una danza desafiante)

Tal vez ese sea el punto: no te preocupes por terminar nada, ¡solo sigue añadiendo colores!

A conversation about identity shaping

SETTING: Late afternoon light filters obliquely through a café window, turning dust motes into lazy gold. Muffled street sounds hum beyond as four friends gather around a weathered cypress table, cups half-empty, coffee lukewarm. While others enjoy the rich aroma of roasted beans, Ella's curiosity about a poem on the wall is aroused.

Ella: (leaning forward, eyebrows raised, a glint of mischief in her eyes)

So tell me: do we script our lives, or are we just characters in someone else’s story?

Can we choose our orbits, or are we mere satellites of a collective, guiding star?

Shu: (exhaling, swirling her cup, a half-smile on her lips) Co-authorship seems like the best answer to me. Some of the ink in our lives comes from invisible authors: ancestors, collective karma, the cultures we inherit. Our ink flows from the thousand pens of history.

Juanita: (tracing circles on the table, her voice steady but quiet) The self isn’t a canvas; it’s a mirror.

Each so-called ‘choice’ reflects deep, implanted needs from markets, families, or our planet.

We think we’re painting our own outlines, but we exist in a shared collage made from the brushstrokes of everyone who’s touched us. Free will is a powerful illusion, isn't it?

Jack: (glancing at the clock, its second hand ticking steadily, relentlessly) And all this debate is a beautiful absurdity. Juanita’s right: determinism reigns supreme.

Entropy is the only true author, dictating our inevitable end.

Our lives are merely chemical reactions unfolding under the clock.

Some of the reactions are predictable, others are like black swans.

Ella: (faintly smiling, eyes meeting Jack’s in a challenging dance) Maybe that’s the point: don’t fret about finishing anything—just keep layering colors! The choice to paint in spite of futility is oddly beautiful!