Como un maletín de asas gastadas

que marcan mi mano y desgarran la piel de mis dedos.

El cuero aún cálido y rasgado,

y lo que yace dentro me es desconocido,

y todavía no puedo abrirlo.

"Mejor me voy de este lugar", dijiste.

¿Qué hago con las palabras que ya no puedo decirte?

Así como la flor no se ha marchitado,

y sigue roja y cálida,

aunque nunca la regaste.