Ce soir, je me suis rendu à ma ville natale pour rendre visite à ma sœur et son fils. Mon neveu. Ils habitent ici comme toujours, mais je suis parti d'ici il y a vingt-six ans.

Vingt-six ans. Figurez-vous ça.

À la veille de mon départ, j'avais vingt ans et mon neveu n'est pas encore né. C'est une fait, parmi pas mal de faits, qui ne sont que faits, mais néanmoins ils me surprennent toujours. Dans le cas, à l'époque, mon neveu, il n'existe pas encore et mes parents tous les deux existent toujours. Aujourd'hui c'est l'inverse. Ils n'existent plus et il a entré dans la vie, où j'espère il restera pendant des décennies après j'aurai quitter tout ça.

À l'époque, j'avais vingt ans et j'étais plein de plans pour conquérir le monde. J'ai prévu devenir une grande figure de la culture, capable à la fois d'écrire le "Great American Novel" et aussi une grande symphonie -- de quelque sorte!

Il ne s'étonnera personne que rien de ce genre ne m'a arrivé. Mes symphonies pas écrit auraient été meilleures que mes livres inédits, sûrement. J'ai fait fausse route, ça arrive. Tant pis.

En tout cas, je me suis débrouillé. Je suis content avec mon parcours jusqu'à aujourd'hui, et la route devant moi reste ouverte.

À demain mes amis--