Hallo! Ich habe einen Podcast auf Deutsch über Kafkas Leben gehört. Da wurde erzählt, dass:

"Franz Kafka wurde am dritten Juli achtzehnhundertdreiundachtzig in Prag geboren, das damals zur Österreichisch-Ungarischen Monarchie gehörte. Die Stadt sollte ihn so nachhaltig prägen, wie er die moderne Literatur prägen würde. Als ältester Sohn Hermann Kafkas, eines dominanten, selbstgemachten Kaufmanns, wuchs Franz im Schatten eines Mannes auf, den er zugleich verehrte und fürchtete. Hermann, der sich aus ärmlichen Verhältnissen bis zum Inhaber eines erfolgreichen Kurzwarengeschäfts hochgearbeitet hatte, war eine übermächtige, praktisch veranlagte Gestalt, die die Sensibilität und die literarischen Neigungen des Sohnes mit Verachtung betrachtete. Diese zerrüttete, verwundende Beziehung wurde zum psychologischen Hauptdrama von Kafkas Leben – ein Konflikt, den er später mit quälender Offenheit in seinem „Brief an den Vater“ sezierte, einem hundertseitigen Dokument, das er niemals den Mut hatte, zu übergeben. Dieses Vater-Sohn-Geflecht durchdrang auch seine Fiktion, am deutlichsten in „Das Urteil“, einer Geschichte, die er in einer einzigen Nacht im Jahr neunzehnhundertzwölf niederschrieb und in der ein Vater seinen Sohn zum Ertrinken verurteilt, sowie in „Die Verwandlung“, wo der Protagonist Gregor Samsa eines Morgens als ungeheures Ungeziefer erwacht und von seiner Familie langsam zerstört wird.

Trotz seiner künstlerischen Veranlagung absolvierte Kafka ein Jurastudium, das er neunzehnhundertsechs abschloss, und fand sich dann in einer Karriere wieder, die das Gegenteil seiner inneren Welt zu sein schien: Er trat eine Stelle an der Arbeiter-Unfall-Versicherungs-Anstalt für das Königreich Böhmen an. Dort war er ein pflichtbewusster, angesehener Beamter, bekannt für seine akribischen Berichte zur Arbeitersicherheit. Doch er betrachtete diese Tätigkeit als eine Art Buße, eine notwendige Last, die ihm die Anerkennung seiner Familie sicherte, während sie die Stunden verschlang, die er sich so sehnlichst für das Schreiben wünschte. Diese Zweiheit prägte seine Existenz: tagsüber der tüchtige Bürokrat im dunklen Anzug, nachts der gequälte Künstler, der mit existenzieller Angst, Schlaflosigkeit und ständigen Selbstzweifeln rang und bei Kerzenschein in der Wohnung seiner Eltern Geschichten verfasste. Seine Erfahrungen innerhalb der labyrinthischen Bürokratie fanden später ihre vollendete Gestalt in seinem Roman „Der Prozess“, in dem ein Mann namens Josef K. von einem unzugänglichen, absurden Gericht verhaftet und verfolgt wird, wegen eines Verbrechens, das ihm niemals offenbart wird – eine albtraumhafte Vision moderner Entfremdung, die Kafka zu Lebzeiten nie veröffentlicht sah.

Sein gesellschaftliches Leben war verankert in einem kleinen Kreis gleichgesinnter Intellektueller in Prag, allen voran Max Brod, ein Schriftstellerkollege, der sein engster Freund, Vertrauter und schließlich literarischer Nachlassverwalter wurde. Brod war es, der Kafka den Zuspruch gab, der ihm stets fehlte, und Brod war es auch, der Kafkas frühes Prosaband „Betrachtung“ im Jahr neunzehnhundertzwölf veröffentlichte – Kafkas erstes Buch, das im Druck erschien. In Liebesdingen war Kafka nicht weniger zerrissen. Er verlobte sich zweimal mit Felice Bauer, einer Frau, die er in Berlin kennengelernt hatte, doch beide Verlobungen wurden gelöst. Ihre Beziehung, die sich vor allem in Hunderten von gequälten Briefen abspielte, offenbarte seinen unmöglichen Zwiespalt: Er sehnte sich nach der Stabilität von Ehe und Familie, war aber überzeugt, dass sein Schreiben – das für ihn absolute Einsamkeit erforderte – dadurch zerstört würde. Später fand er eine tiefere, intellektuelle Verbindung zu Milena Jesenská, einer tschechischen Journalistin, die seine Werke übersetzte, und in seinen letzten Jahren ein gewisses Maß an Frieden mit Dora Diamant, einer jungen Polin, mit der er den beengenden Verhältnissen Prags entfloh.

Die Jahre nach seiner ersten Verlobung mit Felice markierten eine Phase intensiver Kreativität, in der er nicht nur „Das Urteil“ und „Die Verwandlung“ schrieb, sondern auch die ersten Kapitel seines Romans „Der Verschollene“ (später unter dem Titel „Amerika“ bekannt), der die surrealen Irrfahrten eines jungen Einwanderers in einem mythischen Amerika verfolgte. Doch während dieser gesamten Zeit veröffentlichte er nur sporadisch. Ein Sammelband mit dem Titel „Ein Landarzt“ erschien neunzehnhundertneunzehn und enthielt vierzehn Geschichten, die die Themen Pflicht, Schuld und die Unzuverlässigkeit von Autorität weiter vertieften. In dieser Zeit schrieb er auch „In der Strafkolonie“, eine grausame Erzählung, die in einem tropischen Außenposten spielt, wo eine Maschine das Urteil direkt in den Körper der Verurteilten einritzt – eine Geschichte von solcher Drastik, dass Kafka selbst Berichten zufolge Mühe hatte, sie laut vorzulesen.

Im Jahr neunzehnhundertsiebzehn begann die Tuberkulose ihren langsamen Angriff auf seinen Körper, eine Krankheit, die ihm eine Reihe von Krankenurlauben ermöglichte und schließlich neunzehnhundertzweiundzwanzig seine vorzeitige Pensionierung erzwang. Die Krankheit brachte eine paradoxe Freiheit, da sie es ihm erlaubte, Prag zu verlassen und sich mit größerem Fokus dem Schreiben zu widmen. In seinen letzten Jahren begann er sein ehrgeizigstes Werk, „Das Schloss“, einen Roman über einen Landvermesser namens K., der Zugang zu einer geheimnisvollen, gleichgültigen Behörde sucht, die ein Dorf aus der Ferne regiert. Wie „Der Prozess“ blieb er unvollendet – ein Labyrinth ohne Ausgang. Sein Gesundheitszustand verschlechterte sich unaufhaltsam, und er starb am dritten Juni neunzehnhundertvierundzwanzig in einem Sanatorium nahe Wien im Alter von vierzig Jahren, im Grunde genommen verhungert, weil die Tuberkulose seinen Kehlkopf so sehr zugeschwollen hatte, dass er keine Nahrung mehr schlucken konnte. In seinen letzten Monaten korrigierte er noch die Druckfahnen seiner letzten veröffentlichten Sammlung, „Ein Hungerkünstler“, ein Band mit vier Erzählungen, dessen Titelstück einen Künstler zeigt, der sich aus öffentlicher Zurschaustellung das Fasten betreibt und am Ende feststellt, dass niemand seine Kunst versteht – eine treffende, melancholische Metapher für Kafkas eigenes Gefühl der Isolation.

Doch Kafkas wahres Vermächtnis entstand im Augenblick seines Todes. Vor seinem Sterben hatte er einen Brief an Max Brod verfasst, mit der Instruktion, alle seine unveröffentlichten Manuskripte – die unvollendeten Romane „Der Prozess“, „Das Schloss“ und „Der Verschollene“ sowie seine persönlichen Aufzeichnungen und Erzählungen – ungelesen zu vernichten. Es war, in Kafkas Verständnis, die letzte Konsequenz eines Lebens voller Selbstverkleinerung. Max Brod jedoch, und dies gilt als einer der größten Akte literarischen Ungehorsams der Geschichte, weigerte sich. In der Überzeugung, dass sein Freund ein Genie war, dessen Werk ans Licht kommen musste, gab Brod die Romane und gesammelten Schriften heraus – darunter „Der Prozess“ neunzehnhundertfünfundzwanzig und „Das Schloss“ neunzehnhundertsechsundzwanzig –, und zwar gegen Kafkas ausdrücklichen Willen. Hätte Brod gehorcht, die Welt hätte die surreale, beklemmende und hellsichtige Vision, die dem Begriff "kafkaesk" ihren Namen gab, niemals kennengelernt. Stattdessen wurde durch Brods "Verrat" aus dem Sohn Prags, der ein Leben stiller Entfremdung führte, einer der prägendsten Stimmen des zwanzigsten Jahrhunderts. Sein kleines, aber wirkmächtiges Werk – drei unvollendete Romane, einige Erzählbände und ein Vermächtnis existenzieller Angst – steht als Monument für die Ängste der Moderne."

Vor ungefähr einem Jahr war das mein letzter Tag in Salzburg — eine fantastische Stadt, berühmt für die Festung Hohensalzburg und Mozarts Geburtshaus. Damals stand eine Deutschliteraturstunde an, und es gab auch ein paar Schachspiele, heh. Heute ist es derselbe Tag, nur in einer anderen Stadt.