No sabía que era una poeta. Nunca había escrito un poema en mi vida. Nunca he leído poesía. Para ser sincero, la poesía no me había llamado la atención. Ahora, es tanto una bendición como una jaula. A veces, solamente quiero ser normal para que sea invisible.

Veo poesía en las rincones del mundano, del cotidiano, del olvidado. Los demás buscan una distracción; me distraigo sola. No es justa. Nunca pedí por esto. Escribo un poema y después lo leo como si fuera escrito por otra persona. Ni siquiera es mi idioma. Las palabras se escriben solas; soy solamente una vasija para la palabra.

De repente, hay golpes desde la puerta. Las palabras buscan refugio para salir del paradero de lo no dicho. Harían cualquier cosa para escapar; son sinvergüenzas en su aprieto de aderezar la pagina con su nombre. La educación no existe. No saludan ni se despiden en su ajetreo de ser leído.

En pocas palabras, los poetas no escogen su vocación. Ser sometido de tantas súplicas, ya sea noche o día, es el porvenir de aquellos atrapados por la sinrazón. Y en ella, para renacer, muere. Para conocer el compañero lo más charlatán que existe- el silencio- que me grita, exigiéndome de brindarle una voz.